Fet literari: exercicis de selectivitat de Llengua castellana i literatura (Catalunya)

No tienes tú la culpa si en tus manos Mi amor se deshojó como una rosa: Vendrá la primavera y habrá flores… El tronco seco dará nuevas hojas. Las lágrimas vertidas se harán perlas De un collar nuevo; romperá la sombra Un sol precioso que dará a las venas La savia fresca, loca y bullidora. Tú seguirás tu ruta; yo la mía Y ambos, libertos, como mariposas Perderemos el polen de las alas Y hallaremos más polen en la flora. Las palabras se secan como ríos Y los besos se secan como rosas, Pero por cada muerte siete vidas Buscan los labios demandando aurora. …………………………………… Mas… ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera! ¡Y toda primavera que se esboza Es un cadáver más que adquiere vida Y es un capullo más que se deshoja!

Font · Alfonsina Storni. Poesía. Buenos Aires: Losada, 2018, p. 42

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía; Sobre tus manos largas desparramé mi vida; Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas; Ahora soy un ánfora de perfumes vacía. ¡Cuánta dulce tortura quietamente sufrida, Cuando, picada el alma de tristeza sombría, Sabedora de engaños, me pasaba los días Besando las dos manos que me ajaban la vida!

Font · Alfonsina Storni. Poesía. Buenos Aires: Losada, 2018, p. 111

Si he perdido la vida, el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua; si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra. Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada, si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra. Si abrí los labios para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra.

Font · Blas de Otero. Verso y prosa. Madrid: Cátedra, 1981, p. 48

Queridos lectores: Os pido excusas y excusados y os insinúo que me perdonéis por estas entregas diurnas que vengo entregándoos últimamente. Más siento yo que vosotros que mis versos hayan salido a su puta madre; más siento yo que vosotros lo que me han dolido al salir, quiero decir, la causa por la que, me nacieron tan alicaídos y lechosos. No soy pesimista, soy un manojo de venas desplegadas que apenas puede aguantar el temporal. Me pagan y escribo, me pegan y escribo, me dejan de mirar y escribo, veo a la persona que más quiero con otra y escribo, sola en la sala, llevo siglos, y escribo, hago reír y escribo. De pronto me quiere alguien y escribo. Me viene la indiferencia y escribo. Lo mismo me da todo y escribo. No me escriben y escribo. Parece que me voy a morir y escribo.

Font · Gloria Fuertes. Obras incompletas. Madrid: Cátedra, 1981, pp. 293-294

No se callaba la fuente, no se callaba… Reía, saltaba, charlaba… Y nadie sabía lo que decía. Clara, alegre, polifónica, columnilla salomónica¹, perforaba el silencio del Poniente y, gárrula², se empinaba para ver el sol muriente. No se callaba la fuente, no se callaba… ¹ columna salomónica: Arq. Columna que tiene el fuste contorneado en espiral (DLE). ² gárrulo, la: Dicho de una persona: muy habladora o charlatana; dicho de una cosa: que hace ruido continuado, como el viento, un arroyo, etc. (DLE).

Font · Manuel Machado. «Dice la fuente…». En: Poesías completas. Sevilla: Renacimiento, 2019, pp. 330-331

Habían corrido los años; ella había llegado a ser una moza, y muy guapa, según todos juraban. Y él había llegado a ser el mozo más gallardo de la aldea, según a ella le parecía. Pero llegó un momento, una tarde muy alegre para la fuente, para el bosque, para el cielo; muy triste para los dos enamorados. Él había caído soldado y se marchaba a servir al rey, y allí mismo se despidieron, junto a la fuente. Y junto a «La fuente del beso», se dieron el último beso: el beso de despedida. Él dijo: «Adiós, Lola». Y ella dijo: «Adiós, Juan». Él se alejó. Ella quedó junto a la fuente. Lloró mucho, y cuando tuvo que volverse a la aldea, se lavó los ojos con el agua del caño para que no conociesen en su casa que había llorado. Aquellas lágrimas mezcladas al agua de la fuente sin duda hacía ya muchos años que habrían llegado al mar.

Font · Adaptación realizada a partir del texto de José Echegaray. «La fuente del beso». Blanco y Negro X, 470 (1900), p. 470

He cerrado mi balcón porque no quiero oír el llanto, pero por detrás de los grises muros no se oye otra cosa que el llanto. Hay muy pocos ángeles que canten, hay muy pocos perros que ladren, mil violines caben en la palma de mi mano. Pero el llanto es un perro inmenso, el llanto es un ángel inmenso, el llanto es un violín inmenso, las lágrimas amordazan al viento, y no se oye otra cosa que el llanto.

Font · Federico García Lorca. «Casida II. Del llanto». En: Poesía completa. Barcelona: Galaxia Gutenberg, 2013, p. 553

[…] El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. […] Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia dentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Font · Julio Cortázar. «Instrucciones para llorar». En: Historias de cronopios y de famas. Buenos Aires: Alfaguara, 1995, p. 3

Mi tío Antonio era un hombre escéptico y afable; llevaba una larga y fina cadena de oro que le pasaba y repasaba por el cuello; se ponía: unas veces, una gorra antigua con dos cintitas detrás, y otras, un sombrero hongo, bajo de copa y espaciado de alas. Y cuando por las mañanas salía a la compra —sin faltar una—, llevaba un carric viejo y la pequeña cesta metida debajo de las vueltas. Era un hombre dulce: cuando se sentaba en la sala, se balanceaba en la mecedora suavemente, tarareando por lo bajo, al par que en el piano tocaban la sinfonía de una vieja ópera… Tenía la cabeza redonda y abultada, con un mostacho romo que le ocultaba la comisura de los labios, con una abundosa papada que caía sobre el cuello bajo y cerrado de la camisa. Yo no sé si mi tío Antonio había pisado alguna vez las universidades; tengo vagos barruntos de que fracasaron unos estudios comenzados. Pero tenía —lo que vale más que todos los títulos— una perspicacia natural, un talento práctico y, sobre todo, una bondad inquebrantable que ha dejado en mis recuerdos una suave estela de ternura.

Font · Azorín. Las confesiones de un pequeño filósofo. 5.ª impresión. Barcelona: Austral, 2023, pp. 105-106

La madre, doña Leonarda, era mujer poco simpática; tenía la cara amarillenta, de color de membrillo; la expresión dura, falsamente amable; la nariz corva; unos cuantos lunares en la barba, y la sonrisa forzada. La buena señora manifestaba unas ínfulas aristocráticas grotescas, y recordaba los tiempos en que su marido había sido subsecretario e iba la familia a veranear a San Juan de Luz. El que las chicas se llamaran Niní y Lulú procedía de la niñera que tuvieron por primera vez, una francesa. Estos recuerdos de la gloria pasada, que doña Leonarda evocaba accionando con el abanico cerrado como si fuera una batuta, le hacían poner los ojos en blanco y suspirar tristemente.

Font · Pío Baroja. El árbol de la ciencia. Madrid: Cátedra, 2008, pp. 92-93